Так в комнате натопленной и душной,
Где тень легла на краешек стола,
Судьба свела нас, двух неравнодушных,
И тишину иголкою прожгла...
Вы говорите:
«Притяженье, близость…»...
А я молчу...
ресницы опустив....
Какая в этом горестная низость –
Принять, как дар,
отчаянный порыв...
Мне Ваших рук
испуганная смелость
Дороже клятв
и слаще, чем вино...
И эта вот!..
До дрожи оголтелость,
Что нам сгореть,
казалось...
суждено...
Но в Петербурге холодно и мглисто,
И воздух пахнет тлением и льдом.
Мы в этой жизни...
беглые статисты..
Свой главный стих
Читаем не о том.
Не о слияньи тел...
не о дурмане...
Не о тепле...
что ищет Ваша грудь.
А о великом, тягостном обмане...
Что можно вспять
хоть что-нибудь вернуть.
Так пусть же будет...
этот вечер странен,
И пусть горит...
свеча едва-едва...
Мой поцелуй...
он горек и туманен,
Как на Неве
последняя вода.
Беглые статисты
© Copyright: Сулимов Алекс, 2025
Свидетельство о публикации №125103102011
Свидетельство о публикации №125103102011
Рецензии