Вот стою я у окна, смотрю на улицу в ночи.
Воздух свежий и холодный обдувает.
А так как я живу в посёлке— звуков нет.
И лишь сверчки с завываньем ветра.
А мир... Лунный свет, прям как солнце, озаряет.
И в этом свете— всё иное.
Дорога— не из грязи, а из серебра.
Крыши— не из шифера, а из олова.
И тени— такие чёрные и резкие,
Будто их вырезали ножом из полотна ночи.
Тишина здесь — не пустая. Она — густая.
Её можно потрогать.
Она входит в лёгкие вместе с морозным воздухом,
И кажется,что дышу не кислородом, а чистым покоем.
И я стою.
Не поэт.Не боец. Не мыслитель.
Просто— часть этого лунного пейзажа.
Ещё один безмолвный объект,
Который свет отражает,но сам не светится.
И в этом— нет грусти.
В этом— есть полное, окончательное принятие.
Я— здесь. Ночь — здесь.
И этого более чем достаточно для молчаливого диалога,
Который важнее всех слов,что я когда-либо писал.
Ночной поселок
© Copyright: Аким Кулиш, 2025
Свидетельство о публикации №125103100198
Свидетельство о публикации №125103100198
Рецензии