Здесь воздух, что храм Господень,
пахнет чуть чище, чем госпиталь,
как светом налившийся полдень,
как словами набухшая опухоль.
Дорог больших, путевых камней
я здесь избегаю путем обходным,
где небеса, наклоняясь ко мне,
льются в меня молоком грудным.
Скажи, разве небо бывает белее,
когда так, что казалось – коснись,
и расступится тихо твоя аллея
поднимающихся ресниц?
Здесь платья знакомого шелест
прибедняется ветром и вереском
и говорит, что ты всё же пришелец,
но пришелец ты в доме еврейском.
Только здесь еще бьется родник
твоей боли, мной выпитый досуха.
Вот и крыльцо. И ладони бледны
Моисеем в Египте без посоха.
Здесь и я, замирающий перед
крыльцом, окунающим в прорубь.
Мое сердце тебе еще верит,
как клюнувший воробь.
воробь
© Copyright: Михаил Клеверов, 2025
Свидетельство о публикации №125103101799
Свидетельство о публикации №125103101799
Рецензии