Весенний ветер в окна бьёт крылато

Весенний ветер в окна бьёт крылато,
Весна трепещет праздничным огнём.
Я майским днём зашёл в вагон когда-то,
Не ведая, что ждёт меня потом.
А поезд шёл, скользя через преграды,
Сквозь города, и годы, и дожди.
И в креслах предо мною вся эстрада,
Чьи голоса навек у нас в груди.

Они сошли с потёртых фотографий,
С пластинок старых, с выцветших афиш.
И не было ни скорбных эпитафий,
Лишь поезда размеренная тишь...

И пел Высоцкий, хрипло и с надрывом,
Про тех, кто не вернулся с той войны.
А Цой молчал, но огненным порывом
Струны касался, требуя весны.
И Магомаев, голосом кристальным,
О Родине, о верности своей,
Напомнил нам дорогой триумфальной,
Что нет любви честнее и сильней.

Я видел, как Тальков смотрел на знамя,
В глазах упрямых — вера и печаль.
Он пел о том, что будет вечно с нами —
России негасимая свеча.
Бернес запел, так просто и душевно,
Про тёмной ночи ласковый уют...
И все звучат так ярко, так напевно,
Как будто все они ещё живут.

В каких краях не будет поезд мчаться,
Мне не забыть тех русских среди нас,
Кто нас покинул, но сумел остаться,
Свечой зажжённой в памяти сейчас.