И хруст морозной булки

Расскажу в стихах, не в прозе,
как приятно на морозе
от хрустящей булки откусить.
Так судьба нам преподносит,
хоть её никто не просит,
опыт, что не стоит повторить...

Продавщица тетя Зина
хлеб горячий из корзины
только что тебе пробила,
полчаса домой пешком.
Минус двадцать за окном,
только дышится с трудом,
ощущение такое,
что ежей глотаешь ртом.
Под ногами лёд, зараза,
в голове крутится фраза
песни группы Белого орла:
про какие-то прогулки
и про булки в переулках,
и как хороши в России  вечера.

Расскажу вам без прикрасу:
вышел там со мною казус,
я признаюсь в этом, так и быть,
ведь подвёл меня сверхразум,
хоть и не хотел ни разу,
а пришлось от этой булки откусить.
Что-то хрустнуло вначале,
но не ведая печали,
не задался я вопросом, что хрустит?
Думать сложно на морозе,
разум как в анабиозе,
дефицит признать не может,
даже не подскажет где болит.
А родители в неврозе:
нет зубов, примерно восемь…
только стоматолог не грустит.
Ну, теперь должно быть ясно,
на морозе как опасно
от хрустящей булки откусить.

Мой пример - другим наука:
- Бофе мой, какая фкука…