Тли стыка

ЛетяТ ЛИСТЫ КАлендаря.
Тли стыка при горбушке.
Не отличаются зазря
Их ушки от макушки.
 
Герой творит историю,
А обыватель нуден.
Ему бы в Евпаторию
На праздники от буден.

Все врет Мюнхаузен барон,
Вот пушка и луна.
А календарь не видит сон,
Он сам огрызок сна.

Опять настанет смена вех,
Примета иль стишок
Запомнятся из них из всех
Иль вызовут смешок.

Но стыка тли - они без букв,
Они молчат как рыбы.
Контроль, когда билеты рвут,
Сказал бы кто спасибо.

То Энгельс вместо ангела,
То Маркс как будто марс.
На клюковки от ягеля.
Эх, рябчик, ананас!

На нас тут все и держится.
Различий не найти.
Как год заэтажердится,
За то же и прости!


***
Календаря лисТЫ Летят.
Уходит фронт вперёд.
А тыл - он пятится назад,
Обрезов множа счет.


Счастливый был для тыла год -
Цыплята подросли.
Но про него забыл народ.
Не то, что в годы пли!

О них и помнят, и твердят,
Их цифры на слуху.
Но календарь соврать не даст,
а мелет чепуху.

***
ЛисТЫ каленДАРя Летят.
Их Стаи кратны ста.
Вон, Термидор, и сам бы рад
Раздеться до листа.

Курлычет журавлиный клин.
Поймать бы хоть перо.
А после лист. еще один
В помойное ведро.

Быть может Стикс иль Ахерон
польстятся на сонет?
Порядок в каждой жизни есть,
где есть счисленье Лет.