Не крест, а лом

Проходящий ветер приносит письмо 
В самое сердце вершины Олимпа, 
Где судят нас за наше с тобой ремесло, 
Несмотря на целостность генотипа. 

Что же сегодня за меня ты вновь написал, 
Поправив хитон, читает Всевышний? 
За наглость и глупость щепы настругал, 
Просишь помощи какой-то излишней. 

Что ответить тебе, не бездарный творец? 
Ведь на груди у тебя не крест, а лом от меня. 
Сотворил его для тебя, когда был ты малец, 
Все законны тем самым, дарив проклиня. 

Знаю, ношу такую нести совсем нелегко, 
Но пойми, ждать я тоже больше не мог. 
Или ты думаешь, у нас здесь все так светло, 
Когда во всех бедах для вас виноват Бог? 

Может, напомнить, как сам кричал ты о Боже, 
Тем самым дергая меня за стоп-кран? 
Мчу смотреть, а тут просто зарядили по роже — 
И что делать с ним? Ведь он киноман. 

Так что, приятель, лишний раз не кричи. 
Ну, а ломом ты правильно начал справляться. 
Это теперь все не просто так для души — 
Тебе с выбранной ношей, никак не расстаться.