Долгий долгий путь домой

Снег осыпается раскалёнными осадками, но остывает, не долетев до земли, -
в сухом остатке слякоть, горючее асфальта, и
дым, разъедающий сетчатку глаз, но так было всегда, покуда были мы.
По этой выжженной дороге вновь бреду домой, вернее ковыляю,
стороной и позади панельные бараки, подпирающие небо, это день сурка
и кажется,
что не осталось мест в этом гнетущем городе, где не был я - 
ряды зажженных окон, толщи стен, прилипших к этим стеклам взглядов,
вены раздувает от бессилья перед выключенным светом,
я не слаб,
я просто потерял себя, когда другие уже стали кем-то.
Не светит лунный обелиск, ориентир - лишь бы не кончилась
дорога, тчк. y, тчк. x: не найден выход, может, время пережеванная жвачка,
что теряет вкус реальности с теченьем жизни, выбор равнозначен -
этот снег или костёр собора де - Пари? Мир совершенен, просто люди...
Под кожей сетки поездов, гудящих в кровяных тоннелях,
расстояния стерты,
их маршруты хаотичны, сквозь потоки крови к выверенной цели, сквозь посты
и погранцов к безвинному расстройству личности;
все лишнее растоплено в нижних слоях атмосферы, лишь чтоб
прошить планету промозглой сырой материей,
прикрыть бумажным одеялом этот морок и серость,
но раздетая душа не согреется,
взлетая до неба, а значит черт с ней,
с душой, в этот век все равно не востребованная -
я бы продал по дешёвке нарратив своих чувств, только знал бы,
что никто не свихнется после прочтения.
Мозг отклоняет факт, что каждый новый день - затянутый суицид,
но механических повторов запущенный алгоритм не оставляет шансов мне -
я должен идти, пока подошвы не растаяли в остылой весне,
и этот опыт, я уверен, любого переживет, а те, кто выбрали жизнь,
не знают,
с кем разделить ее, выместить отрицание, или принять одиночество,
как завершающий этап всех действий и решений, совершенных ранее -
в замочной скважине лабиринт из бетонных пролетов, массив блочных клеток.
Сердце опять коротит,
пытаясь вслушаться в ритм шага, но второй не слышит сам себя,
запутавшись в проекции, имаго - это ретроспектива настоящего;
я закован мыслями в этих текстах, "Heart - shaped box" аллюзия мясной коробки,
пилот не справился с управлением,
но путь короткий - танцующая звезда упадёт под ноги,
затравленный лунный зайчик, стокгольмский синдром отмены - никак иначе...
Дорога без цели не оставляет следов на пепельном снегу,
я поднимаю глаза и вижу, что свет в конце тоннеля заключен в фонарной обертке,
нет ада, а наш рай в этих панельных ячейках,
где каждый остается наедине с собой, ровно так же как и я,
в толпе ощущаю себя неприкаянным, впереди лишь выжженная дорога,
я ковыляю домой,
и не вернусь
обратно.


P.S.
Свободная форма лучше передает атмосферу безысходности, почти как у Кафки или в чем-то родное абсурду,
а может, я просто хотел сказать о многом, но вместить это все в рамки шаблона стиха почти невозможно,
поэтому я просто решил не зарифмовывать большинство строк и напрочь сломать даже подобие ритма.

07.02.25