Поле поэзии

Запутался поэт в красивости сомнений.
Ресницы хлопает, как рыжий брат огня.
И похороненные мысли поколений,
Под кожу въелись вместе с пряжкой от ремня.

И трижды пережёваны моторы,
А в образе три старых трупа мух,
Последняя свеча стоит в соборе,
И трижды преданный, кричит в огне петух.

Дорога солнечная. Гаснет. Не спасётся.
Поэт утонет в райской куче старых фраз.
Забьют голы в ворота призрачные Гётце,
И прокричит поэт в истерике: "Грац! Грац!"

Но лик поэзии прекрасен не случайно -
И чемпионат проводят годы, месяца.
Не судьи говорят ей, что банально,
А траектория словесного мяча.

Не судьи скажут ей где мир несправедлив,
Где жестяные волки вышли на арену.
Где взгляд покорен, глуп, где горделив,
Где в буквы вставлены мотивы повторений.

Поэзия умна. Она отбросит слабых.
И заклеймит навечно каждый плагиат.
Мечтают так в стихах обетованных.
На деле - только классика. И мат.