Тихвин. Я поэт ещё живой

Под вдохновением от Твардовского.

Куполов златых верхушки
Всей весны впитали жар.
На асфальте
Покатушкин
неподобранный лежал.

Щебет птиц,
дыханье марта,
цепь событий роковых,
равнодушный стук плацкарта,
недописан вечный стих...

Гуд протяжный.
Репортажный
завершился в поезд зов.
Не утешил скрежет даже
запоздалых тормозов...

Вмиг разбито.
Всё убито —
Без надежды, без следа.
Придавили в вечность плиты,
Не услышать больше "да"...

И спустилась Смерть Косая,
забрала его с собой,
издевательства бросая:
"проиграл свой главный бой"...

"ты не справился",
"не вывез",
"ты отмучился вконец",
"самый главный в сердце выстрел
сам направил...
молодец!"

И ушли в безлюдье
вьюгой,
к вечно-северным снегам...
он ей — друг,
она — подруга,
в ногу с ним её нога.

На полярном перепутье
вроде за руки взялись...
но она —
к небесным судьям,
Покатушкин —
строго
ВНИЗ.

Строго вниз.
В задворки ада.
Безызвестен и забыт.
Не увидит Ленинграда
с Петербургом.
Всё.
Убит.

Смерть укрыла белой вьюгой
путь поэта непростой,
вновь замкнула вечным кругом
ад...
глубокий
и пустой...

Покатушкин подписался,
что устал держаться здесь...
дух аварий постарался —
и остался
только
крест...

Только крест
при местном храме,
весь погнутый
и кривой...

_______________
Прочь, Косая.
Здравствуй, мама.
Я поэт ещё живой.

30 октября 2025, Санкт-Петербург