На столе закрытая книга

На столе незакрытая книга,
Еле слышится тихий мотив,
В ней сюжет замирающий мига
И хрустальной воды перелив...

За лощиной с ручья водопадом
Лёгкий звон свой красивый дарящий,
Блеск озёр с поволокою взглядом
По тайге прогулЯться манящим...

А вернусь, мне когда-то казалось,
В дебри серых, чужих городов,
От чего-то напрасно считала,
Что средь улиц холодных остались
Теплой нежности свет и любовь...

Но не там, как теперь оказалось,
Где бетонный и давящий плен,
Где напрасно душа привязАлась
К древних критикам русских поэм...

Нет,не там, не в глубинах тоннелей,
На высоких своих скоростях
Поезда где зачем-то летели
Безутешно спеша вникуда...

И не там, где о каменный берег
Ноги ранены были мои,
По ошибке великой потерей,
Назывался обман нелюбви...

Это трогало юную душу,
Все хранители молча смотрели,
Как в мороз, в леденящую стужу
Появлялись мурашки на теле...

Позади, наконец, всё застыло,
Лишь ручья слышен ласковый звон,
Это всё то ли нЕ было-было,
Как дурной и несбывшийся сон...

На столе закрытая книга,
Еле слышится тихий мотив,
В ней сюжет замирающий мига
И хрустальной воды перелив...