Не место красит человека, а человек место.
Ты умер, дядь, и без тебя стало неинтересно.
Мы в тот же вечер сели вспоминать былое —
Какое время раньше было: доброе, простое.
Слышишь, дядь, я помню твои самокрутки,
Запах табака от твоей казачьей куртки.
Помню твою позу — чуть-чуть с наклоном в приседе.
Я люблю вас, дядь, жаль, вы это не услышите.
Помню вечера у бабушки на хатке —
Собиралась вся родня и травила байки.
Помню запах кухни, маленький заборик
И ведущий до колодца самый родной дворик.
Твоя улыбка, дядь, была така манящая —
До коликов в душе и до боли настоящая.
Синяя калитка, пристройка у двора…
Ты заболел, а я ни разу к тебе не пришла.
Ты прости, Дядь Коль, дура — побоялась.
Не сидела рядом, с живым не попрощалась.
Нагнетала только, что скоро всё закончится.
Ты умер, дядь, — и ощутилось одиночество.
Дяде Коле
© Copyright: Людмила Тыртышная, 2025
Свидетельство о публикации №125103007350
Свидетельство о публикации №125103007350
Рецензии