Всё прошло...

Не пишу я стихов о любви уже,
Я читаю романы любовные.
Пусть любовные страсти кипят в душе,
Даже пусть они очень огромные,
Не доверю я их ни бумаге с пером,
Ни печатать не стану, выплёскивать.
А пишу я теперь, скажем так, о другом,
И стихи теперь более плоские.
Нет ни охов, ни ахов, всё ровненько так,
Нет ни счастья, ни горя бездонного.
Непонятно и что излагаю в стихах,
Нерва нет, нерва нет оголённого…
Есть такие стихи – пробивают до слёз,
А другие – ласкают и милуют.
И задуматься если над этим всерьёз,
Можно сказку придумать красивую.

Не пишу о любви я стихов уже,
Я читаю романы любовные.
Отгорели все страсти в моей душе,
Все мечтанья, желанья нескромные.
А пишу я теперь о другом, о другом…
И стихи стали более плоские.
Мысли плавно текут, не летят кувырком,
Да и дни стали, в общем, неброскими.
А в любовных романах так страсти кипят!
Но страстям этим я не завидую.
Было всё у меня много вёсен назад,
И ходила я очень счастливая.
Было всё. Но бежали года чередой,
Всё стирая, что было огромного.
И теперь я живу со спокойной душой
И читаю романы любовные.