Не Герцен ты...

Взрывчатка на груди под свиткой,
Шапка с прорезом, сирое лицо,
Душа рыдает дура, от избытка,
Забивши неокрепших подлецов.

Не Герцен ты, не наглый Каракозов,
А так мужик ослепший от потерь,
Раздался хохот, русские берёзы
На смех подняли попрыгунью смерть.

Ты убивал, ты думал, что спасаешь,
Святую Русь от хвори, бытия,
Воображал, что честно защищаешь
Уставшего от зла Творца.

От южных бунтарей не слаще,
В Зимнем Дворце от взрыва суета,
Парящий ангел без крыла, скорбящий
Хранит ладонь убитого Христа.

Смотри вокруг, двугривенный за счастье,
Не понял русской Сути Рысаков,
Взрывчатка на груди, под грязным платьем
Мужик иль девка, суть из лоскутков.

Казалось вот опять постигнешь,
Святое бытие без лишних слов,
Забивши неокрепших сгинешь
За щерботу, за дурочку любовь.

Но ты прозрей, духовная свирепость
Кромешным адом станет для души,
Лишь чистая душа как крепость
Для горько плачущей, святой Тиши,
Не убивай ослепших, смерть нелепость,
Просто на раны тварей подыши...