Бывает — не приходит вдохновенье,
Ищу его я в каждом новом дне:
В случайных встречах, в тихом отраженье,
Средь лиц усталых, в тщетной суете.
Мне кажется, внутри всё опустело,
Как будто стих уснул в тиши.
И в сердце — лёгкое смятенье,
И тускло в комнате души.
Я знаю: вдохновенье рядом —
В глазах прохожих, утренней росе,
В огнях витрин, дыханье сада,
Страницах книг, в рассветном полусне.
Но по щекам скатились слёзы,
И стало больно мне дышать...
И дождь со мною плакал в лужах —
Пытался тоже он писать.
Он каплями чертил узоры,
Как память — тонкою струной,
И в этих линиях простора
Я снова встретилась с собой.
И вдруг, средь серости и бури,
В душе горит знакомый свет —
И строки льются тихо, вьюжно,
Оставив в сердце нежный след.
Потерянный свет
© Copyright: Светик Бучко, 2025
Свидетельство о публикации №125103006690
Свидетельство о публикации №125103006690
Рецензии