Она пишет, как будто бы рвёт тетрадь,
Линии — жилы, что ломятся от огня.
Каждое слово — чуть раненная печаль,
Каждый зазор — недосказанное "про меня".
Хочешь — кричи, но в ушах останется тишь,
В горле — хрипящий привкус сухих метафор.
Мир её — тот, где ты не решишься жить,
Но захочешь дышать до последнего кадра.
Разорви этот воздух — он пахнет ею:
Сломанной нежностью, хрупкой весной, дождями.
Мир, что, как сердце, во всю свою ширь болеет,
И разрастается трещинами словами.
Её ритмы — как будто удары скрипки,
Её рифмы — шампанское, взрыв и крик.
И ты смотришь в окно, понимаешь: зыбкий
Каждый её и, чёрт возьми, твой миг.
Ты читаешь её — и твой день становится острым,
Как нож, разрезающий мрак уставших глаз.
Её строки — как воздух, тяжёлый, но нужный после:
Она — разорванный, склеенный кем-то час.
Она пишет...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125103006581
Свидетельство о публикации №125103006581
Рецензии