Молча, босиком...

Молча, босиком, по хрупким мостам слов —
Не потому, что некому слышать,
А потому, что слишком громко звучит любовь 
В этих сломанных, растрескавшихся крышах.
Идёшь наощупь — то ли город, то ли сон,
Где небо вечно режет крыши пополам.
И ты одна, как будто на весах, но снова невесом,
И задыхаешься от собственных головоломок-ям.
Глоток свободы — на донышке чашки,
Соринка веры застряла в глазах.
А сердце, как в детстве, играет в прятки
И стучит где-то рядом, но всё в слезах.
Слова будто бы родились не здесь,
А в трещинах утренних оконных рам.
Там воздух хрупок, как тонкая взвесь,
И выдох твой режет их пополам.
Ты хочешь не больше, чем просто быть,
Просто дышать, но так, чтобы дышалось.
Но жизнь, как привычка — писать и любить,
А всё остальное внезапно сломалось.
Но это и есть твоя крепость — ломка,
Где рушится всё и становится вновь.
Ты соберёшь себя, крошку за крошкой,
И снова начнёшь — с поцелуя в любовь.