Скорость мысли - безлимит.
Вот творец опять не спит.
Сидит себе чиркает строки.
Но споткунтся его ноги.
Полезет в дебри, в саму суть.
От туда уже не улизнуть.
Твердеет тело, с ним душа.
Движется тяжко, не спеша.
Смотрит в зеркало, "всё окей".
Но с каждым днём, он всё чудней.
Густеют мысли, ржавеет язык.
Простота теперь - всего лишь пшик.
Строится башня слой за слоем,
Ты примыкаешь к новым устоям.
Вот уже рядом и нет никого.
Ну а тебе то что с того?
Ты всё дальше воздвигаешь крепость.
Так внезапно разрослась нелепость.
В ней ты король и владыка, спору нет,
Только тебе и понятен сей пируэт.
Пропащему
© Copyright: Олег Шейда, 2025
Свидетельство о публикации №125103000644
Свидетельство о публикации №125103000644
Рецензии