Соленое скерцо взрезает привычный простор,
Пальцы касаются, словно страстное пиццикато,
Тонкие струны — нервов аккордный узор,
Душа рассыпается, фортепьяно звучит, не кричаще, но свято.
Море внутри, терпкое, пенное, — набегает,
Там, где ни дня без волны, ни ночи без звездного шума,
Сквозь ребра звучит — то сонатой, то грозно вздыхает,
Мир умолкает, и дышит, и рушится в белое сумрачно-тугое утро.
Голос — тише. Паузы длинней.
Птицы взлетают с плеч — ноты к небу босыми ногами,
Ты знаешь — музыкой быть значит пахнуть горечью дней,
И жить так, чтобы снова шептать эту вечную правду губами.
Соленое скерцо — запетый в груди монастырь,
Пальцы, дрожащие, рвут, но не просят забвенья.
Тонкие струны — как линии жизни — чертят,
Сквозь ночь прорезая тугие молчания мгновенья.
Соленое скерцо
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125103006336
Свидетельство о публикации №125103006336
Рецензии