Тихий крик

В тени заброшенной комнаты, где свет не проникает, 
Сижу я один, и душа моя стонет. 
Слова, как тени, на бумаге лежат, 
Но в сердце моем лишь пустота и холод.

Я пишу о любви, о боли и страхе, 
Но кто же услышит, кто вникнет в мой слог? 
Мои строки — как ветер, что мимо летает, 
Не трогая сердца, не оставляя следов.

Я мечтал о признании, о взглядах внимательных, 
О том, что мои стихи смогут тронуть души. 
Но мир остается глухим и безмолвным, 
И я — лишь поэт, что в бездне стонет.

Сквозь строки мои пронзают молчания шипы, 
Каждое слово — как крик, что не слышен в толпе. 
Я искал понимания, но нашел лишь пустоту, 
В каждом стихе — моя боль, в каждой рифме — слезы.

О, как же печально видеть, как мимо проходят 
Те строки, что сердце мое изливает в ночь! 
Я — призрак на страницах, заблудший в мечтах, 
И каждый мой стих — это крик о помощи.

Так пусть же мой голос унесет ветром печали, 
Пусть строки мои станут частью небес.