На страницах

Всю ночь я писал, не смыкая глаз, 
Слова, как тени, плелись в тишине. 
На страницах мечты, но в сердце — лишь страх, 
И мысли о жизни терзали меня. 

Кружилась голова от усталости жгучей, 
Но муза шептала, не позволяя уснуть. 
Я в поисках смысла, в безмолвной разлуке, 
Собирал по крупицам судьбы свой маршрут. 

Часы пробили — ночь тихо уходит, 
Сквозь окна врывается утренний свет. 
Я вышел на улицу, где мир оживает, 
Но в сердце моём всё ещё зима. 

Рассвет раскрашивает небо в огни, 
Но радость уходит, оставляя лишь стон. 
Зачем я пишу? Вопросы бездны, 
Как можно жить, если в сердце — укол? 

Сквозь тьму и тревогу, вдыхая холод, 
Смотрю на мир, что так быстро уходит. 
И каждый рассвет — это боль и надежда, 
Что жизнь продолжится, несмотря на печаль. 

Я снова пишу о том, что теряю, 
О том, что ушло, и о том, что не сбудется. 
В словах моих — тени, в глазах — пустота, 
И только рассвет мне шепчет: "Живи".