Вам, господа чернильных клопов, чей вкус
Отравлен прахом конъюнктуры и уставов,
Чьи сердца— ледяные каменные ульи,
Где мёд искусства гибнет,став отравой.
Вы душу меряете на аршин проклятый,
Вы мысли ставите на полку,как трофеи.
Вы для стихов творите каторжный формат—
Горбатые,уродливые змеи.
О, как яростно бьётся в моей грудной клетке
То,что вы назовёте «не в теме» и «сыро»!
Это пламя,что пожирает все сетки
Ваших серых,безжизненных писем!
Вы не судьи! Вы — тюремщики аллей,
Где должны бы цвести сады из аметистов.
Вы давите ростки,чтоб не смели свежей
Красотою пугать ваш мир,застигнутый листиком.
Но знайте: каждый ваш отказ — как клеймо,
Что горит на мне ярче любой похвалы.
Я из пепла его сотку огненный дом,
Где взойдут все задавленные вами цветы.
Господа
© Copyright: Александр Сергеевич Раевский, 2025
Свидетельство о публикации №125103005725
Свидетельство о публикации №125103005725
Рецензии