Зачем достали с чердака, то что списали с Маршака?

На сайте том, где рифмы – божество,
Царит притворства липкое родство.
Здесь каждый – гений, критик, виртуоз,
С букетом лести вместо свежих роз.

Они сойдутся в тесный хоровод,
Друг друга хвалят все из года в год.
«Ах, как воздушно!», «Слог ваш – чистый мёд!»,
«Вы – новый Блок!» – и лесть рекою льёт.

Кукушка хвалит кукареку Петуха,
За то, что тот не видит в ней греха.
И в этом хоре, слаженном до слёз,
Не слышен честный, искренний вопрос.

Но стоит только, робко и несмело,
Прийти кому-то, показать, что сделал,
Кто не вписался в их уютный круг,
Как тут же холод наступает вдруг.

С улыбкой вежливой, как будто невзначай,
Тебя утопят, бросив: «Не скучай».
«Сырой глагол», «избитая строка»,
«Вы это взяли где, у Маршака?».

Их снисхожденье мне яда тяжелей,
А «дружелюбие» как мягкий град камней.
Они, взирая с мнимых их высот,
Своё величие куют из лживых нот.

А ты стоишь, как будто виноват,
Что не вступил в их лестный маскарад.
И понимаешь, глядя им вослед:
Здесь не поэзия царит, а этикет.

И так устал от этих вечных игр,
Где каждый – царь, а в сущности – факир,
Что прячет пустоту за мишурой...
Пойду писать. Для вечности. Одной.