День. Осень мнется на закате.
Пустой подземный переход.
«Но вы держитесь...» на плакате,
Струна чертвертая «ползёт».
Стоишь как лодка у причала,
Привязанный за микрофон.
Колок подкрутишь. И сначала
Терзать дубеющий нейлон.
Начнешь, — уже не остановишь.
И не задушишь, не убьёшь.
Пусть хоть и чатлов не наловишь,
А «Маму» все же допоешь.
А допоёшь — опять сначала.
И сызнова ещё, на бис.
Культура чтоб не подкачала,
Коль полимеры просрались.
***
© Copyright: Shushik, 2025
Свидетельство о публикации №125103003959
Свидетельство о публикации №125103003959
Рецензии