Пока иду лесом по белой дороге,
Мне сами слагаются странные строки,
Летят как снежинки, мгновенья короче,
Наполнены блеском и трепетом ночи,
Наполнены чистой и легкой порошей
И ссорой синиц над остатками крошек.
Те строки подернуты льдистым узором,
Пронизаны ястреба пристальным взором.
В них есть то, что нет у меня, - пониманье.
Не портят их глупые мысли, желанья.
Они так тонки и хрустально-звенящи,
Что ясно, их мир, лишь один – настоящий.
Но как уловить это тихое пенье,
Поймать, препарировать чуда мгновенье?
Оставить странице всю свежесть сугроба?
Ведь все, что напишешь – не то и убого.
Стихи
© Copyright: Марина Венцкут, 2025
Свидетельство о публикации №125103003736
Свидетельство о публикации №125103003736
Рецензии