Случайная встреча

Он не в окладе большом и златом,
Не в свете лампадки ночной,
Не в пыльном томах и догматах,
Не в формуле жизни святой.

Не в брелке одиноком, что в машине висит,
От аварий храня и от зол.
Не в обетах пустых, что нарушить готов,
Не в богатстве, что ты приобрёл.

Он в нищем, что тянет нам руку
У двери «Пятёры» в ночи,
В его одинокой просьбе простой,
Что ветром осенним стучит.

Он в комнате, где тихо и пусто,
Где мальчик весь мокрый от слёз.
В его одиночестве, жажде любви,
Что родитель, бросив, унёс.

Он в юноше, что на концерте,
В углу одиноко молчит,
В попытке понять и услышать,
Найдя своей жизни ключи.

Он в горле, обидой зажатом,
В порыве сказать, закричать,
Но в шаге назад, сделанном молча,
В умении дальше любить, промолчать.

Он в чашке воды, что подали
Без лишних и пафосных фраз,
Он в помощи тихой, смиренной,
Что не ждет похвал напоказ.

Он в матери, что ночью холодной не спит,
У кроватки склонившись поёт.
В терпении обряде священном,
И в любви, что она отдаёт.

Он не в соборах, не в шпилях златых,
Не в дыме кадильном, густом,
А в том, как прощаем мы тех, кто обидел,
И пускаем обратно в свой дом.

Не ищи, друг, Его на страницах,
В догматах, о чём спорят векА.
Он сам однажды к тебе постучится
Соседом, бродягой издалека.

Он в каждом негромком поступке,
Что красит наш суетный мир.
Не в гимнах и песнях, что спеты от скуки,
А в жизни мотивах стихир.

И услышит Его не умеющий слушать,
И увидит – незрячий порой,
Тот, кто сердцем устал, настрадался,
Услышит Его тишиной.