Гуру

«Дойти до самадхи — не проблема?» —
Спросил мудрец, устав от бытия.
Но ум твердит: «Проклятая дилемма!
Где гуру мой? Где истина моя?»

Нам Рамана Махарши слишком сложен,
Его «Кто я?» — как в вечность телепорт.
И Карл Ренц, хоть с виду и не вложен
В величье поз, но тоже высший сорт.

Их путь высок, их речи — будто мантра,
В них тишина, где эго — только прах.
А нам бы что попроще, без гаранта,
Чтоб раствориться в собственных глазах.

И вот ответ, как выстрел в подсознанье,
Как громкий смех над мудростью веков:
Забудь про нимб, отбрось самокопанье,
Твой новый гуру — прост и бестолков.

Не ум, не дух, не лотос в аджна-чакре,
А то, что ближе к стулу в суете.
Модель проста, как дважды два в тетрадке,
И в ней — вся суть в предельной наготе.

Ведь что есть Жопа? Вечное сиденье,
Опора, данность, принятая как есть.
Она не рвётся ввысь, ища спасенья,
Ей чужда спесь, пустая слава, лесть.

Она не спорит, кто она, откуда,
Не медитирует, чтоб стать «другой».
Она — покой. Она — земное чудо.
Прими её — и обретешь покой.

Так что, дружок, оставь свои химеры,
Про самадхи, нирвану и астрал.
Пока ты ищешь пик духовной веры,
Твой главный гуру молча рядом ждал.