Судьба

Судьба — не рельсы, не прямая нить,
Не высеченный в камне барельеф.
Она — туман, где шанс легко сменить
На «может быть», сомнения презрев.

Наш путь — не заданный маршрут в такси,
Где навигатор выверен и строг.
Он — поле волн, где в каждой точке «си»
Скрывает «до» и тысячи дорог.

Вот шаг — и ты коллапсируешь мир,
Из суперпозиции возможностей
В один конкретный, явственный пунктир,
Лишаясь прочих будущих вестей.

Ты наблюдатель. Ты и есть творец.
Твой выбор — квантовый скачок, разряд.
И каждый вздох, и стук живых сердец —
Лишь измеренье, брошенное в ряд.

Вчерашний ты — запутанный фотон,
Летящий сквозь две щели бытия.
Сегодня — точка, где сошёлся он,
Где «или-или» стало твёрдым «я».

Но впереди — всё тот же океан,
Где вероятности клубятся мглой.
Судьба — не план, не божий талисман,
А лишь маршрут, что выбран был тобой.

И в этом трепете, в мерцаньи струн,
Где нет «должно», а только «вероятно»,
Свобода воли — вечно юный врун,
Что шепчет: «Всё возможно. Необратно».