Недалеко собаки лают,
Под лай мне точно не уснуть,
включаю плеер, одеваюсь,
в осеннюю ныряю грусть.
Дождливые стоят кварталы
и фонари цепочкою стоят,
и нехотя надменно освещают
бесхозных пуганых собак.
И осень, что багрянцем пишет,
А листья рвёт на перегной,
Дыханьем смерти в морды дышит
промокших мосек
и худой рукой
Поглаживая спины,
шепчет:
«Вы здесь
изгои,
тени,
сгинте,
Не будет вас - поэтам легче
Писать меня, писать картины,
Жить мною, любоваться мной.
Ведь я людских очей очарование,
поэтов чудная пора
и не мешайте сучье племя
пиитам складывать слова».
И хляби неба разверзлись,
Попрятались полканы,
Стекают с морд
слезинок слизь,
и лижут лапы глупые туманы.
Осень
© Copyright: Александр Верин-Чёрный, 2025
Свидетельство о публикации №125103002550
Свидетельство о публикации №125103002550
Рецензии
