Белый лист

Белый лист, словно поле под снегом,
Где следов ещё нет ничьих.
Отражение творца и калеки,
Оставляющий знаки свои.
Можно вывести боль, что гложет,
Можно строчки о первой любви.
Можно цифры, что душу тревожат,
Можно клятвы, что раньше даны.

Это — книга, что пишется нами,
Без начала и без конца.
В ней победы и наши провалы,
И сгоревшие в миг паруса.
Память дерева в каждой странице,
Дух листвы, что когда-то шумел.
Мы пытаемся в ней отобразиться,
Каждой черточкой важных нам дел.

Кто-то пишет письмо о разлуке,
Кто-то детский, весёлый стишок.
Кто-то мнёт его в злобе и скуке,
Превращая в ничтожный клочок.
Не суди, не ищи в нём ответа,
Он — лишь форма, сосуд для тебя.
Отражение наших столетий,
В нём и совесть, и боль, и вина.

Так оставь же свой след, не робея,
Пусть он будет негромок и прост.
Пробегись ты по белой аллее
Нарисуй, напиши свой вопрос.
В скором времени он пожелтеет,
Как осенний слетающий лист.
В нём останется честное бремя,
Тех, кто думал, страдал и любил.