Снежная пыль ложится на плечи.
Город уснул и свет затих.
Пурга метёт,так каждый вечер.
Уже долго не вижу Я глаз твоих.
Ветер свистит, вьюга бушует.
Такое чувство,будто ревнует.
Снегом бросает,не дает мне идти.
Но Я ведь знаю, ты ждёшь впереди.
Пройду по Гагарина, спотыкаясь в сугробах.
Сверну на Димитрова,уняв в теле дрожь.
А вот и Яновского, любимая улица.
Вот этот дом,ты здесь живешь.
В окошке горит свет зазывая.
Быстрее бежать к тебе в теплоту.
Открываешь дверь, немного зевая.
“Милый,как ты дошёл,в такую пургу?"
Пили мы чай с вишнёвым вареньем.
Влюбленно смотрел Я на блеск карих глаз.
Теперь пусть танцует пурга за окошком.
Сидим мы в обнимку и ей не до нас.
Пурга
© Copyright: Игорь Пляс, 2025
Свидетельство о публикации №125103002309
Свидетельство о публикации №125103002309
Рецензии