Утро

Меня как-будто парализовало,
пчела-таки выпустила своё иглоподобное жало,
муха смотрит на меня глазами-бусинами,
или это атласно-зеленое платье сушится?

Меня как-будто не существует,
когда утро и свет такой нежный
и падает на керамическую сахарницу с лепниной.
Она - совершенство, а я нет,
из меня можно вылить много монет,
и каждая из них будет красивой.

Я разрешила себе быть, но где-то на краешке,
на краешке большого стола из дуба,
когда доносится сверху «мамочка»,
когда стелется солнечным светом утро.

Простите меня за то, что не смогла, не вылепилась
в огромную статую, похожую на Родину Мать.
За то, что строки мои свинцом не вылились во что-то
монументальное, твою мать!

Зато я росой напитана, стуком пальцев по клавишам,
сливой и тёплой керамикой по утрам,
ещё немного и будет город, похожий на Питер,
увижу маму,
и всё что должна была этому миру отдать - отдам.

Подписывайтесь на мой телеграм-канал, там я не только выкладываю все новые стихи, но и создаю свой маленький уютный мир: https://t.me/gembuha