тебе бы написать стихи

пускай стихи такие будут,
а не стихи такие будут:
и как невежа, и как Будда,
как одеяние стихий.

но я могу лишь очень тихо,
мне горло прижимает ворот
литого панциря с шипами,
что внутрь обращены.

он защищать меня был должен
но от чего, увы, не знаю:
он слишком больно сам мне делал,
чтобы во вне было возможно
рационально зрить угрозу.

ввиду чуть выше обстоятельств,
я разговаривать не склонна
была.
до воскресения.
чудо!

я проломила страшный панцирь!
он так трещал, вы б только знали,
все ходуном ходило будто,
Земли пласты схлестнулись будто.

а он стоит теперь в сторонке
и в угол обращен укромно.

его шипы меня не ранят
и нараспашку мир открылся,
он - мне, а я - ему.

я вылупилась из скорлупки,
пускай она была и панцирь.
я _вылупилась_ - _это_ важно.

и в мир вхожу легко, спокойно
не потому, что всех я круче.

все потому что, брат, в том сила:
не чтоб взрастить себя насильно
и превозмочь себя красиво,

А В ДОВЕРИИ К МИРУ И В ДОВЕРИИ К СЕБЕ.