Осень - время поэтов

Так называлось одно из интервью, напечатанное несколько лет назад в газете "Звезда Алтая". Сегодня мне хочется показать небольшой отрывок из него, в котором представлены мои размышления об осени, творчестве и предназначении человека, пишущего стихи...

***
Мне кажется, что осенний процесс и процесс творческий очень похожи:
 
Налились рябины кисти.
Стали сумерки глухи.
Осень сбрасывает листья,
Я – созревшие стихи.
 
В одиночестве безродном
Плачет с жалобной тоской
Осень дождиком холодным,
Я – горячею строкой.
 
И не знает окруженье,
Что свершается в тиши
Двух стихий самосожженье –
И природы и души…
 
Я всегда жду прихода осени. Она обостряет чувства, показывая неповторимость каждого момента и хрупкость человеческого бытия:

На исходе сибирского лета
Распустились повсюду цветы,
Одаряя последним приветом
Этой хрупкой земной красоты.
 
Скоро выпадет снег на аллеи,
Потемнеет от слез небосвод,
И опять мы с тобой пожалеем,
Что и этот кончается год.
 
Так и жизни моей панорама
Пролетит как нечаянный миг.
А пока я любуюсь упрямо
На роскошный веселый цветник…
 
Обычно строчки появляются спонтанно, неожиданно для меня самой, а поводом для поэтического размышления может послужить любой, даже самый обыденный эпизод, например такой, как уборка листьев во дворе:

Напрасно дворник подметает
Усердно наш осенний двор.
Буянит ветер – и слетает
С деревьев снова желтый сор.
 
Вот так и я – всё чищу душу,
За белизну её борясь,
Но дует ветер – и снаружи
Летит опять земная грязь.

Иногда стихи приходят вместе с мелодией – и тогда появляется романс:
 
Кончилась музыка – злому ненастью
Проданы мы в кабалу.
Плачет зеленое майское счастье,
Словно сиротка в углу.

Падают ржавые желуди с дуба,
Ржавые листья летят.
Холодом студит горячие губы
Желтый осенний распад.
 
Листья, и письма, и память сжигая,
Осень подводит итог:
Пишет, дождям и ветрам потакая,
Нашей любви эпилог.

Тянется день – бесполезен и пресен:
Высохшей ветке сродни.
Что нам осталось? – Лишь музыка песен,
Спетых в счастливые дни.

Что для меня поэзия? Радость души, которая делает жизнь наполненной и осмысленной, гармоничной и одухотворенной.
Конечно, я понимаю, что при таком объеме информации, который обрушивается на современного читателя, удивить и зацепить его своими стихами очень сложно. Кроме того, поэтические строки, как вещи, могут устаревать и выходить из моды.

Какие имена вчера сверкали!
Как рвали их творенья нарасхват!
А нынче эти строчки полиняли,
Как мой – от стирки выцветший – халат.
 
Это одна из причин, по которой я почти не пишу на злобу дня. Есть вечные темы, о которых «всегда уместен разговор»: любовь, смысл человеческого бытия, творчество. Стараюсь держаться их:
 
Без жалости сотрёт рука столетий
И бред глупцов, и речи мудрецов;
И новые компьютерные сети
Составят новый перечень творцов.
 
Забудут поколения людские
Стихи, что ныне ходят в образцах…
А наша цель – изречь слова такие,
Что навсегда останутся в сердцах.

А еще литературное творчество - повод подвести собственные творческие итоги.

…И если б всё опять начать сначала –
Я ничего б в судьбе не поменяла:
За боль мою – мне ангелы поют.

И, дорожа отпущенной минутой,
Я жить спешу и чувствовать, покуда
Сжимает плоть шагреневый лоскут…
 
(Из беседы с Татьяной Русских, корреспондентом газеты "Звезда Алтая")