Безмолвие

В безмолвии кромешном обитая,
Глазами говорит с друзьями лишь она.
И музыка, в потёмках возникая,
Звучит, как будто скорбь земли полна.

Но нет, она дарует смех искрящий,
Пусть тишина его навек хранит.
Зачем же рок, столь горький и щемящий,
Её души покой так злобно мнит?

Прекрасна в каждом жесте, в каждом вздохе,
И боль свою скрывает каждый раз.
О, мирозданье, как же ты жестоко,
Лишив её сияния из глаз!

И мир её – не поле брани, нет,
Он полон красок, пусть беззвучен он.
Там солнце льет свой негасимый свет,
И ангел, что хранит её, так кротко умилен.

Она творит, рисует, пишет сказки,
Вливая в них всё то, что не сказать.
И в каждой линии скрываются подсказки,
Как эту боль она сумела обуздать.

И пусть не слышит трели на рассвете,
Но кожей чувствует, как новый день встает.
И видит, как лучами солнце светит,
И лето в тишине за ней идёт.

Она сильна, она непобедима,
Душа её – как сталь крепка, прочна.
И даже в тишине неумолимой
Звучит её симфония без дна.