Симфония Толпы

­Вечерний город выдыхает дым,
И люди льются серою рекою –
Течёт поток безликий и немой,
Где каждый шаг отмерен роковою,
Невидимою режиссёрскою рукою.

Они идут – усталые рабы
Квартирных клеток, офисных темниц,
Несут домой обломки той судьбы,
Что продали за горстку единиц
В рядах компьютерных таблиц.

Смотрю на них с моста – и вижу сны:
Как тени марширующих солдат,
Как метрономы вечной тишины,
Как стрелки, что по кругу лишь скользят,
Идут—качаются вперед—назад.

Бредут они – живые мертвецы,
Между церквей и золотых дворцов.
Где гении ваяли образцы,
Теперь лишь тени бродят вдоль торцов
Забытых храмов и могил отцов.

О, страшная гармония шагов!
Симфония покорности и страха,
Где каждый – дирижёр своих оков,
И каждый – пепел собственного праха,
Идущий в урну каменного мрака.

Куда спешат? В бетонные гробы,
Где ждут их телевизоры и стены,
Где одинаковы дворы,
Как одинаковы их перемены –
От колыбели до финальной сцены.