Будто серебром покрылась вся трава,
Расписала осень инеем сама.
Что ж, художник знатный, не поспоришь с ней,
Бог вручил ей кисти, холст Земли своей.
Побелели лавки в городском саду,
По листве опавшей я домой иду.
Птиц уже не слышен летний перезвон,
Утренний морозец людям шлет поклон…
Осень золотая, рады мы тебе.
Твой приход не тягость, скоро быть зиме.
Нас не испугают слякоть и мороз,
Все тебя мы любим, ты поверь, всерьез…
Художник - осень
© Copyright: Александр Кострюков 3, 2025
Свидетельство о публикации №125102908213
Свидетельство о публикации №125102908213
Рецензии