Строка за строкой

За окном золотится вечер неяркий,
И летает пушинка одуванчиков в такт.
Только пальцы усталые стучат по тетради,
Сочиняя ритмичный,немножко печальный рассказ.

Строка за строкой, как бусины в чётки,
Нанизывают мысли на тонкую нить.
Здесь рождаются грёзы,здесь живут одиноко
Персонажи,что учатся чувствовать и любить.

Это труд, это служба, упорная проба,
Где подчас проигрываешь,но веришь в финал.
Это выбор меж миром реальным,земным,
И тем миром,что сердце так жадно воспеть уж устало.

И порой наступает тихая грусть-невидимка,
От того,что так много ещё не сказал,
Что герои порою умней своих гениев,
И что время за окном  убегает.

Но сквозь усталость — сияние тихое бродит:
Ведь любая из этих написанных строчек—
Это шаг до мечты,до той самой вершины,
Где простые слова обретают бессмертные очи.

И, зажмурясь, писатель в ладони поймает
Эту дрожь— между былью и вымыслом грань.
И чернила,как кровь, по бумаге стекают,
Чтобы завтра опять эту сказку с реальностью в танце безумном сплести.