Он ей не писал

Он ей не писал, и она ему тоже.               

Но где-то в потоке дорог и в сумраке комнат   

он с ней .  ни на миг не вычеркивал облик ее , ее смех ,      

синих глаз ее омут ..

и строил в мечтах, чертежами пространство изрезав   

как скульптор бережно и осторожно, снимает железом каленным слой мертвого камня,

чтоб кожи коснуться живой..               

Он с ней каждой ночью по городу мчится,

пусть ночь не кончается, музыка длится….         

а утром в дела, для того …чтоб случиться      

могло все что в воздухе он рисовал ,      

все спешные сборы, где на полу в чемоданы бросаем мы то ,            

о чем   скоро забудем на море,               

где ночью летим к островам и ты спишь у него на плече,   

где скоро увидишь все то,            

что было лишь в детской мечте ,            

где скоро забудешь о горе и тяжести ,       

… там на большой высоте..               

а здесь он все помнил, плейлист ей заполнил            

Придумал поставить на спальню замок ей на первое время,       

пока не привыкнет,  что она королева,

свободная птица

.. никто для нее не рисует границы

Пускай полетает, она ведь такая , каких не бывает.

А он и не держит, тебя отпускает,

Он знает, что нет расстояний для встречи,

что где бы ты не был и с кем бы ты не был..

Время не лечит, нет время не лечит..

Но небо своё, а не клетку он ей открывает

Пускай полетает. пусть в небе летает.                Трек  https://disk.yandex.ru/d/e9llwc3Qla5yHg