Из хроники хроника...

Я с похмелья встал не с той ноги,
и при этом путалось сознанье:
у жены своей просил руки,
а у Музы плотского лобзанья..

На душе погано, хоть скули…
На макушке след губной помады,
да и Муза мне была не рада,
бросив в духе: - «Эй, пиит, свали!»

В зеркало смотрю – на мне пальто,
а в руках том Ленина и зонтик,
нежный голос промурлыкал: - «Котик,
ты сегодня мил, как дед Пихто»

Ущипнув себя, украдкой, в пятку,
осознав, что это был не сон,
я, не сделав утренней зарядки,
громко хлопнув дверью, вышел вон..

На меня уставилась ворона,
каркая и выпучив глаза..
я ее с испуга спутав с дроном,
съежившись, попятился назад…

Бросил томик Ленина и зонтик,
снял пальто, жара, стою в трусах…
Надо мною, пролетев, как дротик,
закружила злющая оса!

И вонзила жало в след помады,
на бедовой лысой голове…
Муза прошипела – пить не надо,
ну давай, вали к  своей жене!

Я вернулся словно с поля битвы,
невредим, но с  жалом в голове..
Вот такая ждет всех dolche vita
тех, кто ищет истину в вине)