Причина, по которой я ещё не разъебал эту планету

Мой удел — не тишина. Это — глушитель, накрученный на выхлоп вселенной,
Стоять— как гвоздь в башмаке мироздания, чтоб оно, блять, хромало.
И знаю я:во мне горит не «красота», а коктейль из бензина и озона,
Который врежу,нахуй, в лицо этой стерильной, сытой погоде.

На меня смотрят мимо — так и надо, сволочи.
Видите гладкую маску?А под ней — прямоточный двигатель отчаяния.
За стеклом моей немоты,в этой бетонной ****ецовке,
Включается трек,от которого трескается череп у реальности.

Меня, блять, заебало говно на снегу — эти дерьмовые узоры
На чистом холсте,как ваши лживые «всё будет хорошо».
И ещё заебала англичанка с её «have a nice day»,
Когда за окном— не Лондон, а ****ец, мороз и ржавые гаражи.

Я не жду ваших вспышек. Мне похуй на ваши салюты.
У меня внутри— свой мотор, собранный из шифера, тоски и debbekwood.
И каждый удар барабана— это шаг к тому, чтобы стереть в пыль
Эти ваши витрины,где продают счастье в кредит.

И да. Единственная причина, почему я ещё не разъебал эту планету —
Этот ебучий трек в наушниках. Этот вой. Этот бит.
Пока он играет — я не взрываю этот мир.
Я ДОКАЗЫВАЮ ЕМУ, ЧТО МОЯ ЯРОСТЬ — ИСКУССТВО.

Так и стою я, блять, из инея, гранита и медленного привода,
Храня в себе не океан,а звуковую воронку, где тонут все смыслы.
А для вас,падаль, — просто тень, просто сбой,
Саундтрек к тому, как ваша реальность разваливается нахуй.
И единственный,кто это слышит — я.
Потому что у меня— debbekwood.
А у вас— нет.