Осколки Веры

Ты клятвами рвала мою любовь,
Что были слаще, чем весенний мёд.
Твой взор был полон нежности, и вновь
Сулил нам дни, что вечность напролёт.
Но оказалось, клятвы – только звук,
И мёд в устах отравой отдавал.

Ты возвела любовных недотрог
В основе подлых кривых зеркал.
И вот, пронзён твоей стрелой-змеёй,
Я не могу понять, о ком скорбеть:
О мёртвой вере в искренность твою
Иль о себе, готовом умереть?

Я скорбь свою, как черный плащ, ношу,
В ней прячу боль от любопытных глаз.
И больше ничего я не попрошу
И не поверю в сладость лживых фраз.
Тот сад, что мы растили столько лет,
Где каждый лист был выстрадан, любим,

Ты выжгла, не оставив даже след,
И обратив его в холодный дым.
И в этом дыме, горьком и седом,
Я вижу призрак нашего дворца,
Что рухнул, став пристанищем и дном
Для памяти с обличьем мертвеца.

    Но знай, что рана от твоей вины
    Сильней горит, чем все твои огни.