Ты просыпаешься в этот мир,
как будто тебя выдернули за волосы
из сна, где все было ясно, просто,
где время текло не сквозь пальцы,
а вокруг твоего сердца вода обнимает камень.
В этом мире всё острее —
крики чаек, треск льда под ногами,
чужие взгляды, не касающиеся, но режущие,
словно тонкий шёлк по коже.
И ты не знаешь, куда себя деть,
пока не начнёшь складывать —
свои страхи, воспоминания,
остроту уколов от вчерашних слов —
в слова, которые становятся воздухом.
И тогда тебе чуть легче.
Ты пишешь так, как будто каждый слог
вытягивает тебя за шиворот
из этих бесконечных зим,
из неназванного города,
где тебя не ждут и не зовут,
но ты всё равно возвращаешься.
Ты пишешь —
и мир вдруг обретает очертания,
смысл, что тёплым, влажным снегом
ложится на ладони.
И становится не так больно
жить —
и в этом, кажется,
главный секрет.
Проснуться в этот мир...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102905935
Свидетельство о публикации №125102905935
Рецензии