В дремучести до пят живешь, не беспокоясь
О том, что твой талант однажды был зарыт,
И что в шкафу души давно забыта совесть,
И что в чулан ума навеки заперт стыд.
Уж осень – словно бомж в потрепанном халате,
В заплатах напоказ встречает свой закат.
Кто видел, как палач над жертвой горько плакал,
А уголком платка стирал слезу Пилат?
Всё то же, что и встарь – ни милости, ни веры,
Одним – дворцы и власть, другим – неправый суд;
Те – режут, эти – ржут, а толпы агасферов
«Распни его!» – ревут за стаями иуд.
И что теперь? Куда? Куда спешите, Осень?
Простите за «бомжа», что Вам доставил боль.
Глядите, вон пацан, Христа не зная вовсе,
Оранжевым мелком выводит про Любовь.
Октябрь 2025
Всё то же, что и встарь...
© Copyright: Эдуард Чернухин, 2025
Свидетельство о публикации №125102905045
Свидетельство о публикации №125102905045
Рецензии