Отпуск в Октябре

Вот клёны в багрянец, окрасил Октябрь,
И ветер срывает последний листок.
Усталый рабочий, сезонный скиталец,
Вдруг выдохнул: «Вот он, желанный глоток…»

Не гулкого цеха стальные объятья,
Не лязг шестерёнок, не пота ручей —
А шёпот дождя, золотые те платья,
Берёз, что дрожат под прохладой ночей.

Он вышел на волю из каменной клети,
Где дни напролёт — монотонный станок.
И смотрит, как в серой осеннем рассвете
Туман над рекою, седой занемог.

И руки, что знали мозоли и смазку,
Теперь обнимают прохладный туман.
Октябрь подарил эту тихую сказку,
Где отдых — не вымысел и не обман.

Он вспомнит потом этот воздух пьянящий,
Прозрачность лесов и покой тишины,
Когда под метелью зимы, леденящей
Ему, будут сниться осенние сны.

Но это потом… А сейчас, без оглядки,
Он ловит мгновенье, душою притих.
И пишет октябрь, на промокшей тетрадке
Свой самый пронзительный, искренний стих.


*** Бойков Ю.Б. (29.10.2025) ***