Октябрь раскрасил клёны в багрянец,
И ветер срывает последний листок.
Усталый рабочий, сезонный скиталец,
Вдруг выдохнул: «Вот он, желанный глоток…»
Не гулкого цеха стальные объятья,
Не лязг шестерёнок, не пота ручей —
А шёпот дождя, золотые платья
Берёз, что дрожат под прохладой ночей.
Он вышел на волю из каменной клети,
Где дни напролёт — монотонный станок.
И смотрит, как в сером осеннем рассвете
Туман над рекою седой занемог.
И руки, что знали мозоли и смазку,
Теперь обнимают прохладный туман.
Октябрь подарил ему тихую сказку,
Где отдых — не вымысел и не обман.
Он вспомнит потом этот воздух пьянящий,
Прозрачность лесов и покой тишины,
Когда под метелью зимы, леденящей
Ему, будут сниться осенние сны.
Но это потом… А сейчас, без оглядки,
Он ловит мгновенье, душою притих.
И пишет октябрь на мокрой тетрадке
Свой самый пронзительный, искренний стих.
Отпуск в Октябре
© Copyright: Бойков Юрий Борисович, 2025
Свидетельство о публикации №125102905023
Свидетельство о публикации №125102905023
Рецензии