Скелеты

Это — первая в жизни безработная осень.
Я сижу во дворе, сигаретой дымя...
У меня к этой жизни всё меньше вопросов,
Но всё больше вопросов у неё для меня.

Я ищу правду там, где её потеряли,
И меня не пугает Дориана портрет.
Каждый призрак, уныло гремящий цепями,
Каждый, пылью покрытый, обветшалый скелет,
Мне готовы дарить сто часов для беседы,
Доказав каждый раз, что всё новое — старь.
В этом мире всё было — потери, победы,
Города на болотах, восторг и печаль.

Всё уж создано, прожито, сказано, спето,
И все истины вскрыты, словно банки ножом;
Чем больше мы прячем постыдных скелетов,
Тем больше откладываем на потом:

Мы боимся сказать, ведь нас могут услышать,
Мы боимся шагнуть, ведь мы можем дойти...
Не на сцену идём, а скрываемся в нишах,
И оттуда пытаемся всем донести,
Что не мы виноваты, а власть ситуаций,
Люди разного статуса и величины...
Голос совести глушим битом аффирмаций,
Или бранью, нахальством — боясь тишины.

Где же истина? Там, где её потеряли.
Для кого-то, действительно, правда — в вине.
Мы всё знали с рождения, но, вырастая,
Забывали себя, для себя, о себе...

Кто-то успел уже стать эгоистом,
Думая, что выбирает, как жить,
Но лишь о скелетах в шкафу его мысли —
Он боится довериться или любить.

Кто-то был предан, и истину бросил,
Там, на могиле их дружбы былой.
Кто-то, как книгу, истину просит,
Но, не читая, уносит с собой.
И если прочтёт, то никак не применит:
Правда у каждого только своя...
Но будет преследовать эта потеря,
Ключом от шкатулки в жестянке звеня.

Я сижу во дворе и дымлю сигаретой,
Отпуская на волю все тревоги и ложь.
Пусть три тысячи раз это было воспето —
На три тысячи первый ты себя обретёшь.

Пусть сто раз были созданы велики мира,
Но ты свой, без подсказки, всё же сам изобрёл,
Даже, если убогий. Это верно и сильно —
Потому что ты сам свою правду нашёл.

Это то, что дают миллионы историй,
Но чужой ум не взять, не присвоить, не слить...
Верь в себя, и стань тем человеком, который
Сможет верить, мечтать... Сможет, по-просту, жить.

Моя первая в жизни безработная осень...
Собираюсь домой — ждут вороны и пёс...
Нарастёт моё мясо — были бы кости,
Да хвост пистолетом, да по ветру нос.
*