Волосы цвета метели,
Птичие карты в ладони.
Мы выросли, мы сумели...
Курить не таясь на балконе.
А лето скатилось в осень,
И сердце упало в листья.
Скрип корабельных сосен,
Пишет зиме письма.
Взрослые - это не годы,
А горечь от каждой затяжки.
Следуя правилам моды,
Душу одень в подтяжки.
Вздыхают в магнитофоне,
Забытые птичие трели.
Карты путей на ладони,
Волосы цвета метели.
Волосы цвета метели
© Copyright: Марек Стабровский, 2025
Свидетельство о публикации №125102904071
Свидетельство о публикации №125102904071
Рецензии