Его не держит ни замок, ни дом,
Его закон — простор под небесами.
Он с ветром старым говорит о том,
О чём молчим мы с нашими стенами.
Его дорога — пыльная лента,
От края и до края земли.
В его кармане горсть закатного момента
И кое-какие монетки, гроши.
Он ночует, где ночь застанет,
Под кровом звёзд или сосновых крон.
Его подушка — пень, а сон так манит…
Его уют — осенний ветра стон.
И пусть твердят: «Без корня и судьбы»,
Но так не скажет друг его, что в рясе.
Его богатство — эти все следы,
Что растворяются в дорожной грязи.
Идёт себе, идёт своей тропою,
С котомкой, где мир его весь поместился.
За горизонт, за синею чертою,
Таким не стал он, а таким родился.
Его закон простор под небесами
© Copyright: Ната Карпеева, 2025
Свидетельство о публикации №125102903957
Свидетельство о публикации №125102903957
Рецензии