Он не поэт, он бумагомаратель,
Судьбы своей невольный предатель.
Он пишет не веря, не чувствуя суть,
Боится идти, выбирает — свернуть.
Чернила засохли, мечты испарились,
Слова, как пыль, под руками кружились.
Не в рифме беда, не в строфе его крест,
Он просто не верил, что в нём что-то есть.
Его не читают, и он не в обиде
Он пишет как может, а может — как видит.
И всё же, листая его ерунду,
Я вдруг узнаю, свою чепуху.
И знаешь, порой, в тишине кабинета
Мне кажется странно, глядя на свет:
А вдруг этот жалкий бумагомаратель —
Не он..., а я? И я не поэт!
2025
Бумагомаратель
© Copyright: Омаров Руслан, 2025
Свидетельство о публикации №125102903546
Свидетельство о публикации №125102903546
Рецензии