Макетный дворец

Тернистый путь Творца

--

Проходит выставка «The Build»,
Который год подряд,
Где архитекторов умы
Приковывают взгляд

К проектам разной ширины,
Где каждый макет — взрыв
Эмоций, творческих идей,
Шаблонов всех разрыв.

Здесь камень спорит с пустотой,
Стекло делит металл,
Бетона хмурые столбы —
Чтоб небоскрёб стоял.

Великий критик входит в зал,
И если кинет взор,
То для творцов его слова —
Смертельный приговор.

Его признал весь этот мир,
Для всех икона он.
Он много раз здесь побеждал,
Ведь он второй Платон.

Он знает это ремесло —
Расчёты и чертёж.
Он и свидетель, и судья,
И судьбоносный нож.

«У Вас сечение балок здесь
Неверной ширины.
Категорически нельзя —
Обрушатся они».

«А Вам зачем такой карниз?
Нет функций для него.
Видимо, детский ваш каприз
И больше ничего».

«У Вас здесь круглое окно —
Какой минимализм!
Так не бывает никогда,
Когда Ваш стиль — кубизм».

«Что? Здесь опоры только три?
Перепроверь расчёт.
Их минимум должно быть семь,
Никак наоборот».

«Ну кто придумал крыши свод?
Неверный угол здесь!
У Вас здесь где-то сорок два,
Должно быть тридцать шесть».

«А это что здесь за проект —
Богам всем пантеон?
Его построят за пять лет
Со сметой в миллион?»

Идёт и видит: одинок,
Стоит вдали макет.
Лишь как-то сказочно на нём
Играет лампы свет.

Как тень, спокойно рядом с ним
Стоит его творец.
И критик, сделав шаг вперед,
Идёт, как смерти жнец.

Но, даже слов не проронив,
На месте замер он.
Никак не может он понять,
Чем так ужасен дом.

«Зачем поставили Вы здесь
Отвесную стену?»
— Она нужна лишь для того,
Чтоб слышать тишину.

«А для чего, скажите мне,
Прозрачный крыши свод?»
— Он нужен здесь лишь для того,
Чтоб видеть неба свод.

«Зачем цветные витражи
И для какой задачи?»
— Для бликов солнца на стене,
Их световой отдачи.

Он ищет здесь любой изъян,
Изъяна просто нет!
Кто автор, кто всё рассчитал,
Кто сотворил проект?

Но рядом нету никого —
Исчезла тень творца,
Оставив критика в тени
Макетного дворца.

Уж вечер — везде гаснет свет,
В зале царит покой.
И чувство, будто бы эксперт
Спорил с самим собой —

Тем, что был двадцать лет назад,
Что мог ещё творить,
Искал деталей красоту,
Сознанье поразить.

Отважным мастером идей,
Что ставил впереди
Полёта творческого мысль,
А деньги — позади.

Тем, кто однажды, съездив в Рим,
Душой был просветлён, —
Тому, как в Древнем Риме
Был Колизей сложён.

Тому, как акротерии
Вершины крыш венчали,
Тому, как балюстрады
Изгибы лестниц украшали,

Тому, как держат купол,
Словно диамант,
Великие творцы —
Кариатида и Атлант.

Сейчас, погряз в расчётах
И коммерческой грязи,
Всё строго по КД,
Хоть в сердце нож вонзи.

Стоял, переосмыслив путь
Карьеры многих лет,
Держа в руке той выставки
«The Build» цветной буклет.

Не смог понять, где потерял
Тернистый путь творца,
Покинув мастерство в тени
Макетного дворца.

© Андрей Рэй
---